Ser ou não ser "cota"
Quando era jovem, ia com outros companheiros a uma pastelaria onde convivíamos com os “cotas” de então, que se juntavam à noite para ver televisão, uma coisa rara. Aprendíamos com as suas experiências e mostrávamos a nossa irreverência. Certo dia, um de nós fez uma afirmação que levou um dos adultos a perguntar: — Ó rapaz, que idade tens? — Dezassete — respondeu o visado. — Pois, tens a idade da parvoíce. Idade da parvoíce. Que boa idade. Vivíamos o presente, não nos preocupávamos com o imaginário chamado futuro. Ficávamos felizes com uns escudos no bolso para comprar um doce. Gostávamos de gajas boas ou menos boas de acordo com a nossa apreciação subjectiva. Respeitávamos os mais velhos e a sua sabedoria, feita de experiência. Como me deixei chegar a cota? Incompetência. Para me esquecer um pouco da situação, meto os pés a caminho, respiro um pouco de ar puro e vou até à Pastelaria Paraíso beber um descafeinado, com o pretexto de ver a menina dos olhos tristes, mas pintados de be...
